Quand, lors de votre entraînement quotidien pour le cross du Figaro, vous vous asseyez pour la pause réglementaire après 10 kilomètres sur un banc public, il n'est pas rare qu'un monsieur ou plus souvent une dame prenne place à côté de vous après s'être installée en gémissant et n'entame aussitôt la conversation avec "Ah, si vous saviez ce qui m'arrive, mon bon monsieur"..., et la voilà partie pour un monologue qui commence par sa rougeole à 5 ans, sa coqueluche à 6, les oreillons à 10, l'appendicite qui a frôlé la péritonite à 12, la rubéole à 16 (un ricanement avec sous-entendus) et les accouchements difficiles, les phlébites évitées, les opération de la vésicule, des varices, de la cataracte, de la hanche et la prothèse qui bouge et le chirurgien qui veut...
Vous profitez d'une reprise inspiratoire pour glisser "comme je vous comprends, mais vous avez de la chance car moi, avec la chimio...". Vous vous levez alors et avancez cahin-caha tant que vous êtes dans son périmètre de vue et pouvez repartir pour 20 kilomètres de cette allure souple qui rend jaloux votre arrière-arrière petit fiston, satisfait d'avoir donné à cette dame le plaisir de sa journée: savoir qu'il y a quelqu'un de plus à plaindre.
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