Pour échapper aux bras paralysant de Morphée, m'extirper du fauteuil, vaincre la pesanteur, ma paresse, triompher de ma fatigue et courir  au potager, je dois me lever, dénicher  un râteau, trouver la sarclette, m'atteler à la brouette et aller m'échiner, courbé, à la chasse au  chiendent, liseron, chardons et pissenlits qui terrorisent mes plates-bandes, étouffent mes jeunes pousses, en veulent à mes patates, à mes courgettes  et à mes pauvres salades qui  se battent, en plus, contre les limaces.  

La lutte est inégale, elles sont jeunes, vigoureuses avec des racines  profondes, fécondes. Je suis flapi, mais je combats pour le geste, l'honneur, la défense des faibles, je suis un grognard de la vieille garde qui ne se rend pas. Je  reviendrai demain, après demain , encore et encore, jusqu'à la fin de mes temps ou, à tout le moins, au début de l'automne.