Hier, en me promenant, j'ai vu un papillon se débattre dans l'herbe. Je l'ai pris dans ma main et m'aperçus que ses ailes étaient atrophiées, flétries, enroulées et ne pouvaient plus lui servir. Le corps était robuste et ne demandait qu'à vivre.
Ce papillon était arrivé au bout de son rouleau, il avait perdu aux points la bataille qu'il menait depuis qu'il était sorti du cocon. L'air avait eu raison de ses ailes. Ses battements contre la résistance qu'il lui opposait pour l'empêcher de tomber avaient fini par les user jusqu'aux moignons. Cloué au sol, il attendra la mort, affamé, assoiffé. Aurait-il préféré être gobé par une hirondelle, en plein vol, ivre de nectar, en plein batifolage?
On aura le même sort mais eux descendent du ciel et n'en attendent rien !!!
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