SALE TEMPS

Le 28 juillet dernier, le soleil brillait, un zéphyr venu du sud-ouest rafraîchissait le fond de l’air et si, vers 16 heures, après une sieste à l’ombre de la tonnelle, enveloppé du parfum des fleurs de chèvrefeuille, ayant digéré un déjeuner à ma botte avec des Cozze gratinate pour commencer, suivies de Saltimbocca alla Romana et achevé sur une Granita di caffé, le tout arrosé d’un Orvieto bien frais. Si j’avais dû vous en parler, j’aurais dit grand bien du temps.

Mais le 28 novembre, à la même heure, le vent venait de Sibérie, charriait des glaçons et le ciel était bas. Il me regardait d’un air menaçant, comme si la fumée de ma cheminée lui faisait du tort. La purée de rutabaga (un légume de crise) peinait à passer le carrefour du duodénum et du cholédoque. Il gargouillait de façon alarmante et gâchait ma sieste. Le téléphone sonnait, les chiens aboyaient, les corbeaux croassaient sur nos têtes, ma dent de sagesse branlait, mon compte en banque avait des soucis.

Je n’en dirai pas plus sur le temps qui passe car vous avez compris qu’il est au plus mal. Je vous en parlerai quand il sera rétabli, un jour prochain, au temps des cerises, peut-être.

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