Chacun a ses classiques. Moi, dans ma grande bibliothèque, j'ai les anciens qui écrivaient en alexandrins, Corneille, Racine, Molière et travaillaient pour le Roi-Soleil. Au-dessous, toujours à une place d'honneur, je place mes modernes et les œuvres en prose de Hugo, Balzac, Maupassant, Flaubert, Zola, l'auteur chéri du Comte de Monte-Christo et celui maudit des Infortunes de la vertu. En honneur à mon enfance livresque, à portée de la main des jeunes visiteurs qui savent lire, j'ai tout Jules Vernes, James Oliver Curwood, les aventures du capitaine Corcoran, Jack London, le dernier des mohicans, des Signes de piste, Tom Sayers, mon ami Flicka, Robinson Crusoé. Ailleurs, partout où il y a de la place et des étagères, on a toute la série noire du temps de Duhamel, les meilleurs Ailleurs et Demain, une centaine de Présence du futur, tout Giono, tout Kenny, tout Jag. Ils sont dignes de l'appélation et seule l'ignorance, le conformisme, l'académisme les en éloignent. Ils rejoignent Sénanque, Ruffin, Denis, Dugain, Schmitt, Kempt, Bello, Gounelle, Nothomb qui parlent, aujourd'hui, au coeur et à l'esprit aussi bien que ceux d'hier.
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