Pour connaître la fin d'un livre, il faut tourner les pages et encore et encore. Pour vivre, il faut laisser passer les jours. C'est un théâtre permanent, sans entracte, une comédie, une tragédie, cela dépend des moments. Le plus souvent on s'y ennuie du début à la fin, jamais happy. Les personnages, nombreux, sont rarement intéressants, souvent repoussants, rarement ragoûtants. L'intrigue est prévisible, les dialogues approximatifs, et la fin conforme au canevas, écrit d'avance. Préparée de longue date, elle arrive au moment prévu, sans surprise ni suspense, à l'insatisfaction de l'impétrant et des spectateurs obligés de rester jusqu'au coucher du rideau et aux formalités de l'enterrement de ce qui, au final, n'aura été qu'une farce n'ayant fait rire personne. Dès qu'une scène est finie, elle appartient au passé, heureusement pas au répertoire. Elle se fige dans la mémoire. Le souvenir est plus ou moins précis, beaucoup moins que le chapitre d'un livre. C'est heureux, car les mauvais plombent le moral et rappellent que la connerie ancienne ne guérit pas de l'actuelle, toujours floride, efficace, incurable. L'acteur principal a le rôle ingrat, il s'use en scène, aux yeux de tous. Il n'a pas le choix d'être ailleurs, en vacances, en RTT, en stage, à l'hôpital, aux abonnés absents. Il doit jouer à l'intéressant et donner aux acolytes l'occasion d'exister. Le travail est en action ou en cours de dénouement jusqu'à sa conclusion qui, malheureusement, ne donne pas le mot de la fin. Il n'y a aucune explication à l'agitation, aucun retournement de situation. Même les aléas ne sont que des surprises banales ou mauvaises, jamais divines.
En fait cette fausse pièce se passe dans une sale attente.
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